Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la glace, une archaïque chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni cartes, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pen… Read More

Lorsque la chamane allumait le pétard, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La inclination bleue naissait mollement, de façon identique à un fée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie banal. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaqu… Read More

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement versification son usine, son journal roulé sous le jambes. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et chaque matin, la réalité s’alignait sur ces présages funestes. Le en invoquant des victimes changeait, mais le p… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, développant chaque réverbère en une illumination diffuse, vacillante dans l’humidité de la nuit. Dans son usine, un horloger travaillait à la jour tremblante d’une lampe à huile, ajustant les engrenages éblouissants d’une chemise à gousset qu’il n’avait jamais réussi �… Read More

Le brouillard matinal noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait légèrement poétique son atelier, son journal roulé par-dessous le membre. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et n'importe quel matin, la réalité s’alignait sur ces prévisions funestes. Le appellation des victimes cha… Read More